"A Scheißdreck war’s …": Christian Ude verrät, was hinter der berühmten "Monaco Franze"-Szene steckt
Auch wenn wir nicht viel Gewisses über den Monaco Franze wissen, ist doch eines klar: Wunderbare Zeiten waren das damals, und es ist schon ein Jammer, dass sie vorbei sind! Kinder, was waren das für Zeiten! Und wie jung waren wir damals noch! Was für ein herrliches Lebensgefühl! Lebensfreude pur! Am schönsten war die Gewissheit, dass a bissl was immer geht, wie es der Monaco so treffend formuliert hat.
Diese Hoffnung brauchte keine Erfüllung, sie reichte schon aus für das Lebensgefühl, das wir heute so schmerzlich vermissen. Aber reden wir lieber nicht über heute! Es könnte ja herauskommen, dass sich die Zeiten gar nicht so radikal geändert haben, sondern nur wir. Und das würde ja bedeuten, dass wir ziemlich verdrießliche Gestalten geworden sind, die nichts verbreiten außer schlechter Laune. Ja, so könnte es sein.
Die Leichtigkeit im Leben war Fischer nicht gegeben
Also sind die guten Zeiten, warum auch immer, einfach vorbei. Und wir sind, wieder einmal, die Betrogenen. Wirklich bitter ist das. Und sehen zu müssen, Folge für Folge, mit welcher Leichtigkeit der Monaco und seine Zeitzeugen damit fertig geworden sind, schmerzt noch mehr. Hofft also nicht auf weitere Wiederholungen weiterer Folgen. Wer ein wahrer Zeitgenosse auf der Höhe der Zeit ist, lässt sich seinen Verdruss nicht nehmen. Dafür sind wir ja auf der Höhe der Zeit. Und fallen auf keine nostalgische Verklärung einer besseren Zeit, die es nie gegeben haben kann, herein.
Das Publikum war aber damals wirklich anders. Es wollte allen Ernstes davon träumen, dass a bissl was immer geht. Dass in jedem Café ein Flirt stattfinden kann. Dass jeder Abend sich als lebenswert entpuppen kann. Dass auch ein scheiterndes Abenteuer eine Pointe haben kann. Dass Erfolge gar nicht unbedingt sein müssen, weil sie von Natur aus humorlos sind. Ach, hätten wir doch nur einen Hauch dieser Leichtigkeit behalten!
Dem 100-Jährigen, den wir jetzt neidvoll huldigen, ist es ja in Wahrheit auch nicht immer leichtgemacht worden, ganz im Gegenteil, die Armut der Kindheit, die Erlebnisse der Nazi- und Kriegszeit, die erfolglosen ersten Jahrzehnte in der Berufswelt waren bittere Zeiten, denen er die Leichtigkeit des Seins erst mit der Kraft seines Humors entgegenstellen musste.
„Wir, die Leute, sind spießiger geworden“
Münchnerinnen und Münchner, möchte ich Ihnen voller Pathos zurufen, besinnt euch auf euren Humor, hättet ihr ihn nicht, wäre der Monaco, den Helmut Fischer so wunderbar verkörpert und Helmut Dietl so meisterhaft zu Papier gebracht hat, nie ein epochaler Erfolg und ein allenthalben anerkanntes Stück "Fernsehpoesie“ geworden, wie es seine Chefin Ponkie in einer TV-Kritik der AZ formuliert hat.
Aus einem Fernsehsender habe ich dieser Tage gehört, Nachwuchskräfte hätten dort gemahnt, man solle jetzt bloß nicht die alten Männergeschichten vom amourösen Frauenverbrauch ein weiteres Mal aufwärmen. Noch einmal: Nicht die Zeiten sind schlechter, sondern wir, die Leute, sind spießiger geworden!
In unserer jahrzehntelangen Freundschaft als Nachbarn am Kaiserplatz, als engagierte Schwabinger für Mieterschutz und Freihaltung der Münchner Freiheit, als Rechtsanwalt und Mandant, als Wahlkämpfer und Unterstützer haben wir uns beide einmal heftig blamiert. Helmut Fischer gleich am Anfang.
Er war bereit, meine Frau als Schwabinger SPD-Stadträtin tatkräftig bei einem Bürgerfest für die Freihaltung der Münchner Freiheit zu unterstützen. Er übernahm tatsächlich allein den Bierausschank, aber nicht nur einen „Fototermin“, sondern für den gesamten Nachmittag, was ihm mehrstündige Agitation gegen geplante Bauvorhaben ermöglichte.
Am nächsten Morgen klingelte er an unserer Wohnungstür und entschuldigte sich höchst verlegen wegen eines entsetzlichen Fehlers. Er habe vor lauter Betrieb und Aufregung und ungewohnter Agitation das Wichtigste vergessen: Den Schanknutzen. Ich verstand kein Wort. Deshalb holte er aus: Die Gastronomie lebe doch - wie gerade er als vielfacher Stammkunde wissen müsse - nicht von zutreffenden Mengenangaben, sondern vom sogenannten Schanknutzen.
"Die dummen Journalisten" – Er meinte mich
Das ist die Differenz zwischen einem Liter und der deutlich geringeren Biermenge, die man in einen Maßkrug gießen solle. Ob er das mit einer Strafzahlung von 50 Mark gutmachen könne? So pedantisch korrekt war der angebliche Hallodri.
Ich hatte mich später selber zum Gespött gemacht. Als gelernter Redakteur hatte ich ihn mehrmals interviewt, für verschiedene Zeitungen in Deutschland. Er kommentierte das mit keinem Wort.
Aber noch später zog er über die Dummheit von Journalisten her. Die fragten ihn immer wieder, ob er im wirklichen Leben auch so ein Frauenheld sei. "Was sind das nur für Idioten, dass sie wirklich glauben, ich würde ihnen jetzt erzählen, dass ich hinter jedem Rock herlaufe…“ "Tja,“ meinte ich naseweis, "es gibt schon einfältige Kollegen.“
Erst ein Jahr später erfuhr ich, wen er wirklich gemeint hatte: Mich! Einen Monat lang durfte ich für Kanzlerkandidat Johannes Rau die SPD-Wahlkampf-„Zeitung am Sonntag“ machen und steuerte natürlich ein Interview mit meinem Freund und Nachbarn bei: "Sie haben ja in der Serie ein beziehungsreiches Leben. Ist das privat auch so?“ Antwort: "Aber nein! Da gibt es nur eine Frau!“
"A Scheißdreck war’s…" – die wahre Geschichte
Und noch eine unbekannte Geschichte gibt es zum 100. Geburtstag: Jeder Monaco-Fan kennt die Geschichte, wie der Monaco den Starkritiker der großen Zeitung nach einem Opernabend ausquetscht, was er über die Inszenierung und den Gesang in der Zeitung schreiben wird. Fabelhaft, das wird ein totaler Verriss werden. „A Scheißdreck war’s…“
Mit diesen Zitaten macht der Musikbanause dann im höchst kultivierten Kreis seiner Ehefrau Furore: „A Scheißdreck war’s …“ Die gebildeten Freunde der Gattin fallen alle über das Fehlurteil des Musikbanausen her, müssen aber dann nach dem Zeitungskauf kleinlaut gestehen, dass der Monaco wohl völlig richtig lag, wird er doch vom Verriss des Kritikerpapstes voll bestätigt.
Die Szene war natürlich gut erfunden. Aber es gab ein Vorbild in der Realität. Ich erzählte dem Ehepaar Fischer bei einem Sonntagsfrühstück an der Münchner Freiheit, dass ich Ende der 60er Jahre als „SZ“-Jungredakteur im Lokalteil auch sonst viel mitbekam, denn wir waren vom Feuilleton nur durch eine dünne Holztür getrennt. Dort konnte ich alles mithören, was Kritikerpapst Joachim Kaiser für die aktuelle Kurzkritik diktierte. Damit, meinte ich, hätte ich als kleiner Musikbanause wunderbar auftrumpfen können und einen Tag später höchste Zustimmung einheimsen können. Helmut fand diese Vorstellung köstlich und erzählte sie Helmut Dietl.
Das Bayerische Fernsehen zeigt am Sonntag, 15. November 2026, um 19.15 Uhr ein Porträt über Helmut Fischer
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